(Inês Costa Lima)

(Inês Costa Lima, Übersetzung: Vasco Esteves)

Lisboa revisitada

Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo -
Transeunte inútil de ti e de mim,
Estrangeiro aqui como em toda a parte
Casual na vida como na alma,
Fantasma a errar em salas de recordações
Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangem
No castelo maldito de ter que viver...

(Fernando Pessoa, 1926)

(Foto: © Vasco Esteves, Sintra, 9/2006)

Lisbon revisited

Ich sehe Dich wieder - Lissabon und Tejo und alles -
unnützer Passant von dir und von mir,
Ausländer hier wie überall
vom Zufall getrieben im Leben wie in der Seele,
Gespenst, das in Erinnerungssälen herumirrt
begleitet von den Geräuschen der Mäuse und vom Knarren der Bretter
in diesem verfluchten Schloss des Lebenmüssens...

(Fernando Pessoa, 1926)

(Foto: © Vasco Esteves, Lisboa, 9/2006)

Wenn ich Schiffe sehe...

Wenn ich Schiffe sehe, sie deutete auf das Bild, verspüre ich immer eine große Sehnsucht. Dann habe ich Lust, einfach einzusteigen und mitzufahren. Geht es dir nicht auch so? Ich male mir oft aus, welches Ziel ein Schiff anläuft. Wo fährt dein Schiff wohl hin, was glaubst du? Er zuckte nachdenklich die Achseln. Keine Ahnung. Mein Schiff liegt einfach dort auf dem Tejo, ruhig und unbeweglich. Ich beobachte Schiffe gern. Sie kommen den Fluss entlang, von der leeren Weite des Atlantiks her, liegen wie träge Kolosse einige Zeit vor Anker, ohne dass es den Eindruck macht, dass ihre Anwesenheit irgendeinen Zweck erfüllt, denn nie ist ein Mensch zu sehen, nie rührt sich das Leben, sie liegen da, einfach so, als hätten sie nichts zu tun, bevor sie wieder verschwinden, und es ist, als seien sie niemals hier gewesen, denn sie hinterlassen keine Spuren.

(Gabi Buchner, 11/2006)

Este pássaro de metal é o mais importante
elo de ligação entre nós.
São três horas de viagem entre dois mundos completamente diferentes,
mas que nas nossas memórias cada vez mais se confudem um com o outro...
Ele é o fim da nossa união virtual
e da nossa separação real,
é a ponte entre um telefonema e um beijo,
entre a saudade e um abraço,
entre o querer e o poder...

As suas asas assobiam alto, uma pressa que vem de longe,
que já atravessou muitos mares de nuvens e resplendores de sol
e, agora, ao se aproximarem desta planície de praias,
abrandam o seu andar por cansaço e curiosidade...

Elas trazem-te finalmente para baixo, numa missão divina,
num abraço mecânico mas protector
e, depois de muitas suaves curvas sobre ondas e pontes,
parques e avenidas,
salas de espectáculo e cemitérios,
alinham-se rápida e desapercebidamente no eterno fluxo da urbe,
nas artérias pulsantes e desgastantes desta cidade...

Ao longe, no horizonte, o grito do sol em brasa que se põe.
Ao perto, no meu corpo, de novo os teus doces beijos que me acordam...

(Vasco Esteves, Costa da Caparica, 8/11/2006)

(Foto: © Vasco Esteves, Lisboa, 8/2006)

Ein alter Indianer beschrieb so seine innere Spannung:

"In mir drin leben zwei Welpen: eins ist grausam und böse, das andere sehr zahm und lieb. Sie streiten ständig miteinander..."

Daraufhin fragte man ihn, welches der Welpen obsiegen würde. Der alte Indianer hielt inne, dachte nach und antwortete:

"Dasjenige, das ich füttere."

(Foto: © Vasco Esteves, Bad Homburg/Deutschland, 1999)

o calor tórrido é o hálito da terra, o exalar deste corpo imenso, meio-dormente
as sombras do verão são as grutas do refúgio, escavadas
a vastidão dos tapetes verdes é o repouso mudo, prometido
as flores sufocadas pela luz são gritos de alegria, incontidos
a névoa matinal dos montes não passa do respirar da serra, espreguiçada
os frutos pendentes das árvores são gotas de esperança, maduras
assim como o azul infinito do céu é apenas uma manta diurna sobre as estrelas, escondidas

por isso este vento morno é nada menos do que o mensageiro que me trás o cheiro de ti, aperfumado
e o leito nervoso deste mar é a cama dos nossos sonhos, apaixonados

(Vasco Esteves, Arrábida, 17/7/2004)

(Foto: © Vasco Esteves, Arrábida/Portugal, 7/2004)

Chega uma altura

E chega uma altura em que se começa a conviver com a morte como se fosse uma amizade antiga: alguém que está para aí, numa cadeira qualquer, sem incomodar a gente, amável, quase simpática, a olhar-nos por cima dos óculos com uma revista nos joelhos.

chega  uma altura em que a morte é uma pessoa de família, uma parente não muito próxima que se convida quando há um lugar a mais na mesa: vêmo-la, na ponta da toalha, modesta, apagada, a comer connosco, a sorrir quando nos rimos, a concordar de leve, a ir-se embora antes dos outros: Não se incomodem, não se incomodem (...). Procuramos no albúm e é aquela pessoa na última fila dos retratos de grupo, meio apagada pelo tempo ou com demasiada sombra na cara, percebe-se um bocadinho de blusa, o penteado composto, quase nada.

chega uma altura em que a morte principia a conviver com a gente, se torna diária, íntima, existe no espelho da barba, nos nossos gestos, no modo de meter a chave à porta, entrar em casa, acender a luz, o sofá e os móveis de repente ali e a morte ao nosso lado, caladinha, usando o nosso corpo, a nossa tosse, a nossa voz, a pesar-nos por dentro: Qualquer coisa que comi ao almoço e me ficou aqui

chega uma altura em que a morte é a água num ralo, um estalo de cómoda, um adeus atrás dos vidros, lá em cima, na janela, uma espécie de novembro a entristecer as tardes, o sorriso com que se responde às perguntas, os estranhos, na pastelaria, tão distantes, uma rapariga que nos atravessa com o olhar, a velhice que chegou de repente: (Afinal sou velho que esquisito) (...)

chega uma altura em que a morte é isto sob as pálpebras, estas rugas, este pescoço, pequeninas lembranças de repente importantíssimas, memórias que dariam vontade de fazer troça a quem está de fora e para nós tão doces,

chega uma altura em que não se grita, não se protesta, fica-se mudo, submisso, à espera, suspensos dentro da gente como cegonhas de pata levantada, (...)

chega uma altura, minhas senhoras e meus senhores, em que a morte não é uma pessoa de família, a tal parente não muito próxima que se convida quando há um lugar a mais na mesa, 

chega uma altura em que somos nós a tal parente na ponta da toalha, nós que nos vamos embora antes dos outros: Não se incomodem, não se incomodem (...)

chega uma altura em que se acabou a cara, se acabou a sombra,

chega uma altura em que a casa vazia, um livro deixado a meio, a cabeça sobre a mesa, inútil, (...)

chega uma altura em que este sol sem mim depois de empurrarem o cão atropelado para a berma da estrada.

(António Lobo Antunes, Crónica na "Visão" 11/12/2003) 

Eines Tages ist es soweit...